Contos e Histórias

- Já não me lembrava de te ver tão em paz. Quantos foram os anos do teu sofrimento, a lutar  contra esse cancro que te levou de mim? Perdi a conta. Agora olho para ti e vejo-te como que a dormir um sono sossegado, como fazias antes da doença, como não te via fazer há tanto tempo. Este caixão é a tua última cama, e está tão distante do nosso quarto, das nossas noites de amor, da nossa vida que parecia não ter fim e que acabou demasiado cedo.  - Ele está num sítio bom, já não sofre, e está feliz. - Olá, Diogo, há muito tempo que não te via. - Olá, Diana. Há muito tempo, mesmo, mas tinha de cá vir para te ver. - Fizeste bem. É sempre boa a companhia de uma cara amiga. - Não te preocupes pelo Carlos, ele passou um mau bocado, mas agora está bem. - Ó Diogo, tu sabes que eu não sou de religiões. - Mas eu não te estou a falar de religião. A Natureza é assim. - Eu sei que sempre tiveste inclinação para o sobrenatural, mas agora não me ajudas com essas conversas. O Carlos já não

Estava um nevoeiro de cortar à faca. não via um palmo à frente do nariz. Não é que o nevoeiro o incomodasse, era mais o não conseguir ver. Já de si era difícil ver o caminho à noite, mas assim, era um tormento. Dava um passo de cada vez, olhando atentamente onde punha os pés. Costumava dizer que conhecia o bosque como a palma da mão, mas agora parecia-lhe que a mão afinal tinha sido sempre difusa. Era uma maldita vida, de manhã à noite, de um lado para o outro, naquele caminho. Curiosamente, sempre achara que conhecia cada curva, cada pedra daquele trilho, mas, na primeira vez que caiu aquele nevoeiro de cortar à faca, todo o seu conhecimento parecia que se tinha esfumado. “Maldita expressão”, pensou. Se fosse verdadeira, estava resolvido, a faca estava ao cinto e até se considerava bastante exímio no seu manuseamento. Como é que iria conseguir trabalhar assim? O dia tinha sido frouxo e ele apostara na noite para o remediar. Era uma sexta-feira, costumava ser rentável.   Ouviu vo